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Não há dados biográficos, essa descrição da vida que rasteja enquanto rolam os dados. Não há muito o que dizer desse homem. Melhor dizer para a sombra dele:
— Não siga esse homem, ele não tem a mínima noção para onde está indo. Data de nascimento não confere com o seu renascer a cada dia, feito fênix. O autor não tem nenhuma obra, são as obras que o têm. O autor não caminha pelas ruas de Mutum, ainda que seus conterrâneos o vejam, não é ele aquele corpo embodocado, olhando as fissuras do chão. Ele não está ali, sua mente está viajando pelas fantasias que se arraigaram dentro de si feito verme. Chame-o de Cláudio Antonio Mendes, o escrivão esqueceu o acento no O de Antonio em premonição ao que viria acontecer com esse sujeito que não é escritor, é alguém que labuta pelas salas de aula para compor o pão de cada dia e comprar arte em palavras. |
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